A punto de subir a la acera, Josefina se detuvo. Unos ojos inmensos la miraban desde una enorme cara pintada en un cartel. Al pie de esa cara extraña, en letras rojas también muy grandes, ponía «Fassman».    Miró a la calle. La acera estaba ocupada por una cola de gente esperando para entrar en el…

 En la calle, la entrada al Escalarre Rock Café la marcan dos individuos tamaño persona de altura media realizados con piezas recicladas de vagones de tren. Sus cuerpos son muelles y muelles más pequeños, sus brazos. Su cabeza, una caja metálica. Uno toca una guitarra; el otro, un saxofón. Cuando algún niño pasa y los…

    La memoria y sus conclusiones la aliviaron, pero quedó agotada. Recordar y plasmar esos recuerdos en blanco y negro le estaba afectando la salud. ¿Y si ese adelanto que la obligaba a escribir su biografía resultaba ser una miseria? ¿Y si el editor se echaba atrás cuando le dijera que no estaba dispuesta a salir…

   Releyó el capítulo que acababa de escribir. Lo releyó con la intención, se dijo, con la que siempre releía todo lo que escribía, para corregir con la mente en frío. Pero cómo, coño, iba a corregir lo que había escrito con imparcialidad crítica, con la razón libre de interferencia emocional alguna cuando en su mente…

   En una columna que divide en dos a una pared del  despacho de la vieja, la cara de un niño sonríe en una foto muy grande con un marco de madera y un paspartú verde. La foto de ese niño había viajado por medio mundo adornando mesas de noche de hoteles, pisos, casas, descansando en…